Mariazinha

Ela gostava de balas de goma cor-de-rosa. Quase vermelhas, entre a cereja e a framboesa, como eram os laços das tranças das meninas do outro lado da vida.
Ela gostava de bonecas vestidas de noiva, brancas. Quase azuis, entre as nuvens e o céu, como eram os sonhos das meninas do outro lado da vida.
Ela gostava de contar estrelas, não tinha medo das verrugas nem dos cometas que anunciavam o fim do mundo.
Ela gostava de chapinhar nas poças, não tinha medo dos resfriados nem das febres que anunciavam a morte. Ela não tinha medo da morte, ela só gostava da vida.
E dos barquinhos de jornal amanhecido noutras portas, e dos desenhos na calçada feitos com pedaços de carvão. E da comida dividida, noves fora, nada. E a dor multiplicada. E o tudo somado ao nada, do nada subtraía a vida. Mas, sonhava.
E sonhava nas esquinas, nos muros e nos becos enquanto as mãos enormes dos machos lhe borravam os sonhos e, grudentas, manchavam sua alma pequenina como se balas de goma fossem. Quase vermelhas como seus olhos acordados no tempo roubado entre as brincadeiras em que brincava de sonhar e as brincadeiras dos homens que brincavam de lhe roubar os sonhos.